Feliz 2009!!!

Diciembre llega al final y con el se nos va este 2008.
Atrás quedan los días de hospital y corazones ajados...
Que este año nuevo nos encuentre juntos y en paz, es lo mejor que puedo desearles.
No la paz de la no-guerra.
La paz verdadera.
La paz que emana de la justicia social, la que abre de par en par las ventanas de las cárceles y los hospitales, la paz que no necesita de pateras ni de muros...
La paz que haga de una buena vez que nos enorgullezcamos de pertenecer a la especie humana.

A todos mis hermanos de ruta, mis hermanos de vida...
con los que juntos vimos seguir creciendo a nuestros hijos y envejecer a nuestros mayores.

A los que a lo largo de este año levantaron el vuelo definitivo
y hacen que uno tenga que seguir acostumbrándose a las ausencias.

Para los desconsolados, los locos, los perdedores y para todos ustedes...

Felices Fiestas y un mejor año 2009!

Donde los sueños... Carlos Vidal

No lo recuerdo exactamente, aunque habrá sido en alguna de aquellas noches ya amanecidas de Almería y Yacó...
Mientras conversábamos con Carlos Vidal acerca de la vida y sus vicisitudes, logramos llegar juntos a la conclusión de que si uno pudiera elegir de quien enamorarse, esa persona sería Idea Vilariño. Había (y sigue habiendo) algo en ella que nos seducía sobremanera. Recuerdo también la noche que Carlitos me mostró los primeros acordes de una música que había compuesto para “Ya no”, un poema de Idea Vilariño y que años después grabó para su cd “Donde los sueños” junto a Malena Muyala.
Hoy, Carlos vive en Puerto Madryn, plena Patagonia argentina y resurge una vez más... no solo como músico. Arropado por ese tipo increíble y buena persona que es Alfredo Beliz, Carlitos una vez más levanta vuelo.
Lo mejor de toda esta historia es que seguimos con ganas de volver a empezar. Una y mil veces si es necesario.
Con las mismas ganas y esperanzas... como en aquellas, nuestras noches ya amanecidas de Malvín...



Ya no (letra Idea Vilariño – Música: Carlos Vidal)
Voces: Idea Vilariño – Malena Muyala y Carlos Vidal

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya no serás para mí
más que tú.
Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volveré a tocarte.
No te veré morir.

Rafael Alberti... poeta universal y Compañero!

Un día como el de hoy pero de 1902, nacía Rafael Alberti en el Puerto de Santa María, provincia de Cádiz.
Fue Gabriel Celaya quien lo dijo “...la poesía es un arma cargada de futuro” y eso... querido Rafael... los vencedores no te lo perdonarían jamás. Porque fuiste vos quien subido a las barricadas arengabas a los milicianos durante la defensa de Madrid cantando:

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Los que en aquellos tiempos se levantaron contra la República, son los mismos que hoy no te perdonan que junto a la poesía, llevaras tu pistola al cinto y combatieras a todo aquello que atentara contra las esperanzas del pueblo.
Rafael Alberti... poeta y comunista.
La palabra pero también el ejemplo, el coraje y el corazón.
De vos dijo Pablo Neruda:
“Tú vives porque siempre fuiste un dios milagroso.
A nadie más que a ti te buscaron, querían
devorarte los lobos, romper tu poderío.
Cada uno quería ser gusano en tu muerte.”

Y no pudieron serlo. No al menos de tu muerte aunque sí de la de cientos de miles que cayeron combatiendo contra el fascismo.
Poeta desterrado, primero en París y luego en Chile y Argentina pero siempre resistiendo. Fue lejos de tu Andalucía cuando lanzaste aquel grito desesperado...

“...Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
Que en los campos y mares andaluces no hay nadie?

No habrá ya quien responda a la voz del poeta,
Quien mire al corazón sin muro del poeta?
Tantas cosas han muerto, que no hay más que el poeta

Cantad alto, oireis que oyen otros oidos
Mirad alto, vereis que miran otros ojos
Latid alto, sabreis que palpita otra sangre

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado
Su canto asciende a más profundo, cuando abierto en el aire
ya es de todos los hombres...”

Nacido en un día como el de hoy de 1902 en el Puerto de Santa María, Cádiz...
Rafael, por vos... también por vos un día me hice comunista...
Rafael Alberti... poeta universal y Compañero...

Mis fantasmas, la luna y yo...

Para que yo me llame Angel González (Voz del propio Angel Gonzalez/Música Manolo García)



Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

Angel González (Oviedo 1925-2007)
(Voz del poeta - Música: "Pájaros de barro" de Manolo García)


Hoy, a las 23 horas de cierto viernes de este casi invierno, con una luna tan pero tan llena y tan pero tan alta... como aquella a la que también en una noche como ésta pero allá... en el Sur del alma, nuestro Líber Falco le escribiera aquella carta de amor...

“Tan perfecta y blanca.
Tan alta!
Tan lejana y blanca.
Lejos de la muerte,
y de la vida lejos.
Lejos de los llantos.
De las risas, lejos.
Tanto!
No sabe esta luna
cómo todo es triste.
Cómo es bello el mundo
y la misma muerte acaso,
acaso, es volver sin irse.
Sola arriba, sola.
Tan perfecta y blanca.
Tan alta!Tan tejos de todo!

Nada arriba, nada.
Ella sola y nada.”

Entonces vuelvo, otra vez y ya me estoy acostumbrando a volver. No me interesan, no me importan, no me asusta que alguien me pregunte porque no entiende, porque no sabe, porque no le importa... La luna y los tejados me protegen en noches como esta. Y si antes fue el viejo Jhonny Cash quien me cuidaba en noches de hospital, esta vez convoqué a mis viejos fantasmas. Una vez más acudieron... ellos nunca fallan. Aunque uno note que están más viejos, que sus pasos son cada vez más lentos, que su fatiga aumenta con los años... ahí están... ahí vienen... mis viejos y queridos fantasmas. La misma noche en que lancé una botella al mar con mensaje dentro, pidiendo que fueran a abrazar a Macunaíma en la presentación de “La bufanda del aviador”... justamente esa noche me encontraba ingresado una vez más en el hospital de Dénia...
Ah... corazón ajado... Fueron 8 días con sus noches enteras... entre cortinas blancas, sábanas blancas, uniformes blancos, luces blancas... pero entre tanta blancura, por las noches... la Señora Otra se vestía de negro. Y vaya que se vestía de negro... Cómo no! No hubo una sola noche, no... no la hubo... en que no muriera alguno de los que allí estábamos. Porque uno ahí, se muere de a poquito. Aunque las medicinas, el afecto de los seres queridos, la mirada de tus hijos, la caricia de tu mujer... todo eso al final te saque de ahí dentro... uno ya no es el mismo. Ya no podrás ser el mismo de antes. Tanto dolor... tanta muerte... Y ahí es cuando acudían ellos. Mis amigos... un ejército de locos, poetas, perdedores, desconsolados... mis amigos. Mis viejos fantasmas...
Una tarde de esas en los que entre medio de tanto valium me puse a escuchar Radio Nacional de España (rne), me pareció oír la voz de Angel González... Justamente se está por cumplir el primer año de su no-vida. Y sí.... era ese viejo poeta asturiano, militante de la vida, borracho y tierno como nadie... diciéndome a través de los auriculares: “...un escombro tenaz, que se resiste a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan a ningún sitio. El éxito de todos los fracasos. La enloquecida fuerza del desaliento...”
Uno más de mis viejos fantasmas que acudía a mi encuentro. Yo... que creo y mucho en los gestos... lo disfruté tanto... y una mueca que sí quería ser sonrisa... y una lágrima que no quería ser llanto... Me dije entonces que si bien no había podido estar aquella noche donde la poesía llenó el cielo de Montevideo a través de aquel aviador... era ella, la poesía y eran ellos... los poetas, los que venían hasta Dénia para poder darnos un abrazo como solo dos viejos compañeros de vida pueden darse.
A todos mis hermanos de vida... mi mejor abrazo entonces.
Dicen que solamente aquellos que han tenido un infarto pueden sentir este tipo de tristeza. Que el llanto viene solito... basta con dejar de ser caracol y salir un rato del caparazón...
Diga que uno está rodeado de tanto afecto...
Me voy a dar una vuelta por los tejados... Ya se los dije, hoy la luna está llena... y aunque esté aquí en Dénia, a lo mejor tengo suerte y me llega el sonido de algún coro de murga entonando la retirada...
Aunque yo, una vez más... vuelvo.
Que así sea.
Porque así será.

El Gato Utópico
Dénia (cierta noche de otoño... a fines del año 2008)

La bufanda del aviador - Macunaíma

Mi hermano, poeta y Compañero... el entrañable Atilio Duncan Pérez Da Cunha (Macunaíma), presenta este martes 2 de diciembre a las 20 hs. en la Sala Zitarrosa de Montevideo, su nuevo libro de poemas llamado “La bufanda del aviador” (Ediciones Banda Oriental).
Lo hará acompañado de muchos amigos y no menos compañeros de ruta en esta incesante búsqueda de utopías.
Hace unos meses atrás, en tiempos de corazones rotos, el Macu me envió a modo de regalo la tapa de su libro diseñada por Fidel Sclavo. Nadie mejor que Fidel, “el hermano Gamuza” como lo llama Macunaíma, para mostrar tanto gesto. Desde el yellow submarine, pasando por Donovan... y esa bufanda... Todo pronto para convocar al duende de Eduardo Darnauchans Miralles... Aunque mañana, al Darno no hay ni que chistarle para que justito en el momento en que el aviador se quite su bufanda y comience a decir sus poemas, vaya y abrace al Macu. Desde ya les adelanto, porque lo se, que también estarán junto al aviador, el Corto Buscaglia, el Choncho y Doña Myrurgia...
A veces, uno tiene ganas de putear por no poder estar, por no poder abrazar, por no poder ni siquiera brindar su mejor sonrisa.
Será por eso que les pido aunque sea a uno solo de ustedes... a los que puedan acercarse hasta la Sala Zitarrosa, les pido que vayan y sin avisar nomás, le dan un gran abrazo de mi parte a Macunaíma.
Yo les quedaría eternamente agradecido... el aviador, también.



Los aviadores
no tienen miedo de montarse
a lomo de las nubes
aunque después
se rompan la nariz contra el pavimento
Los aviadores
manejadores de pájaros plateados
donde el cielo y la tierra no son nada
o son la misma cosa
esconden las lágrimas
debajo de una bufanda
que una muchacha tejió en tierra.

La bufanda del aviador (Los Kafkarudos vol. II)
voz: Macunaíma
guitarra: Alejandro Ferradás